“累不累啊，奉天啊，辛不辛苦啊？”乔思山声音抖的不成样子，下巴上的胡茬子也在一个劲儿的颤。
    别人家的父亲，这么个念头，乔奉天从来也没有过。乔思山威风凛凛的神气样子，他自小就没瞧过，他温吞拖沓，身体好的时候背也微佝；课本中散文里，那些被形容成宽阔平坦乃至像天地般广袤的背影，他也从来没切身地有所体味。
    但这不妨碍乔奉天从前把他当成依靠，眼见他匆匆老去甚至即将凋敝，乔奉天不心慌不焦急是假。可这些东西都没办法，有长久意义的词是无法仅凭一人去见证的，譬如天长地久，沧海桑田。
    “没，不辛苦。”乔奉天用力攥了攥他粗糙蜡黄的四指，努力摆出轻松的样子。
    乔思山半天不说话，嘴角拉低又抬高，抬高又落下，喉结正在扣着塑料扣的衣领下上下升降，眼角涌上的红也在沉默里一迳和缓下去。
    林双玉在院门口逗留，弓腰揪去植着杂草的土坛子里丛生的播娘蒿，摆着了墙上倚着的两只爬犁，掸破了挂上檐壁的一张莹白的蛛网。她扯扯衣下摆，紧了紧手里的提包带子。
    “都进屋说。”她转头瞧了一眼沉默的郑斯琦，“来客人呢，像什么样子。”
    乔梁的事儿，彼此心照
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