要她活过就是有痕迹的。”纪筠深深地吸了口气，她的声音有自己都无法察觉的颤抖，她执拗地盯着许暮洲，一字一顿地说：“我有记忆，哪怕是一个转身，一抬手，一呼吸的功夫，我都能想起她还在我身边的画面。”
    “这些记忆来得零零碎碎，像是一种本能。”纪筠唇角的笑意愈加明显，眼中已经沁出了水光，她跌跌撞撞地后退一步，说：“痛苦会潜藏在每一个细微的角落中，所有的细节都在无时无刻地告诉你——她永远不会回来了。”
    “——我已经永远地失去了她。”
    第66章望乡（二十六）
    “许先生。”纪筠说：“你知道什么叫痛吗。”
    许暮洲垂在身侧的手握紧又松开，怎么也说不出一句“我明白”。
    刀只有割在身上才叫痛，其他人无论再怎么同情，亦或是觉得可怜，终归只是站在安全的礁石上看着旁人在苦海沉浮。只要自己不亲身下水，那无论如何说都显得太过苍白无力，叫人毫无信服之心。
    许暮洲长这么大还没体会过这种锥心裂肺般的苦痛，将一个人从生活中生生剥离的痛楚他没法想象。
    他这辈子只亲身围观过两次相似的场景——第一次是孤儿院的老院长病逝，当时他才刚刚十岁出
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