远处鼓楼下大街的一间挂着“窦记笔墨”招牌的铺子前停下。
    提着灯笼的仆人忙上前撩了轿帘。
    一个穿着青色棉袍的老年文士下了轿，一面轻轻地敲着笔墨铺子的大门，一面喊着：“范掌柜！”
    ※※※※※
    宋墨看见自己站在了一大片浓雾里。
    凄迷的浓雾一层层地卷起，让他看不清来时的方向，找不到前行的路，不知道身处何方。
    他茫然地走在雾里。
    湿冷、腻滞，带着刺骨的寒意。
    自己怎么会在这里？
    他突然间停下了脚步。
    四周静悄悄的，没有一点声响。
    他继续朝前走。如同穿过重重的薄纱，走过了一重还有一重，仿佛永远没有尽头。
    为什么？
    他问。
    没有人回答。
    他的脚步越来越快。
    雾越来越浓。
    为什么？
    他对着前方大声喝斥。
    浓雾好像也害怕他的怒火，在他的喝斥声中向两边散开。
    他看见有人挑着盏灯笼走在他的前面。
    灯笼在浓雾中散发出莹润、皎洁的光芒。
    原来他不是一个
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