撤。”巴塞洛脸色难看，瞥了眼后视镜，那躲在暗处的狙击手显然想要打油箱，只是这技术有点漏。

    驾驶员忙一个大方向盘，原地转，拖着尾气钻进墙角。

    …

    “噗噗噗，该死的英国佬，交通部就应该吊销你的驾驶执照。”从车里钻出来，威特捂着脑门有点发胀，但他突然脑门一麻，豁然抬起头，面色一僵。

    面前屋内各处扎堆着十几名壮汉。

    有个满脸横肉，裹着头巾的壮汉身上斜挎着弹链，屁股下面还坐着hk21机枪，手里捏着扑克牌，看着牌数，像是在打桥牌，嘴上还叼着烟，同样大脑发呆的望着威特，空气中一静，但也就是下一秒，骂骂咧咧的声音堆积而起。

    “法克！法克！”那横肉壮汉，跳起来，抓起hk21机枪就把枪口对准威特等人，他像是小脑有点发达不太健全，这说话声音还有点缺调，含糊不清，可这动作可不慢，这拉枪机的手速可一点都不含糊。

    其他雇佣兵也是把武器端起来，这几十把枪对着…

    威特很果断的怂了，举起手，大声用英文，“伙计们，我…我们是军火商，是来给你们在这困境中送温暖的。”他生怕别人听不明白，还用了德语和法语各说了一遍。
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