您现在几乎一手遮天，可您开心过吗？”他走了，笑声依然留在房内，久久未散去。

    秦诚远仿佛被抽走了所有的力气，瘫软的跌回到椅子上。

    风从微敞的窗棂吹进来。

    风是冷的，冷如残秋。

    一轮明月挂在窗前。

    月光也是冷的，冷若冰霜。

    他望着明亮的月，眼睛却是黯淡的。

    他叫来佣人，要了一杯咖啡。

    “少爷，晚上喝咖啡，对睡眠不好。”送咖啡来得是管家文炳。

    他摇了摇头，嘴角带着一丝苦笑。

    有没有咖啡，于他而言，没什么区别。

    有多少个晚上，他都是睁着眼，任漫漫长夜，和自己的悲伤，一齐缓缓的流过去。

    “阿炳，骏然的生日是哪一天？”他的声音像是从苍茫的天际传来，幽远，无力。

    “六月二日。”阿炳说。

    “原来连你都记得。”他自嘲一笑，心头涌出了抹深浓的愧疚。

    “因为每到那一天，一放学回来，骏然少爷总会坐在门口的台阶上等着您。”

    “是吗？”他深思的目光穿透了墙壁，停在了某个不知名的角落。

 
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