他忽略的景象，心脏忽然撕裂般地疼痛起来，灼烧一般，疼得他几乎站立不住。

    他想起来了。

    这是李文森的“窗”。

    飞驰往伦敦的红色火车上，下着雨，她用手指在玻璃窗上画了一扇窗。

    有时冬天冷极了，他半夜去走廊尽头的茶屋倒水，经过二楼楼梯时，就看见她一个人坐在一楼的沙发上，裹着毛毯，用手指沾着水渍，在桌上了一扇歪歪扭扭的窗。

    还有，西路公寓5号阁楼边那个没有窗户的小房间，墙上也有这么一扇窗。

    ……这是她的“窗”。

    他还自以为他爱她，如此爱她，可他从没意识到这就是她表达疼痛的方式。他以为这是她的孩子气，他脑子里只想着如何才能握住那只纤细的手指，把它们一根根捉进怀里，却从没想过，这或许是她苍白童年里，唯一的一扇窗。

    这就是她人生最初的岁月。

    这样小的一个房间，一张床，一张桌，一个书架。

    于是日复一日，年复一年，都是这些书。

    在日后漫长的岁月，还是这些书。

    她孤独时没有人说话，冰冷时没有人拥抱，摔倒了没有人安慰，生病了没有人照料。漫长的
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