尘回首看着又在捧书夜读的张雪迎，再看了看隔壁窗棂上那个正在擦枪的身影，这位汉子嘴角扯出一抹嘲讽的笑意。

    还有杀意。

    抬头望天。

    下弦月当空，是个杀人夜。

    ……

    ……

    三更鼓响。

    怀里永远抱着一把大黑伞的小书童走进房间，“老爷，什么时候出发？”

    张雪迎抬起头，声音很轻。

    “等他们先行。”

    杀人么……

    不急。

    读书人的人事，急不来。
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